tengo que escribir o matarme, así de simple
yo era una mujer suave, quién lo hubiera dicho, pero
el mal viene, se agolpa
en el corazón y llama
toma sus elementos, hace allí su casa de fuego
la sangre coagula, la noche se hace grande, viene la
muerte o no
viene, acaso algo más pequeño que eso:
un rencor, los amigos que fallan,
las cuentas por pagar
la desesperación, el agua
que baja sucia y a gotas
¿la desesperación?
¿qué esperaba yo de la vida? seguro que no el
doméstico
brillo de las ventanas recién lavadas, seguro que no
el candor simulado de la soga hecha trenza, collar
la gran tormenta yo quise, la furia
del veneno, el viento que arranca el farol
y limpia esta gloria de todos pudriéndose en su rama
¿estaba yo preparada? ¿alcancé a ver
este hilito negro y desventurado tirando de mí
el día de mi nacimiento?
me quería esta voz en medio de la nada
para la nada, o qué? armar el silencio?
le dije sí,
madre, otra vez soy yo, esta,
toma
de mí lo que haya
1 comentario:
"En fin...
Pienso en todas las horas pienso en todos los dias
pienso en todos los años sin encontrar mi imagen" (H.Temperley, Bajo las estrellas del invierno)
Elena, bello todo, lo breve, lo longus.
Abrazo, F.
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